Есть такой литературный термин - оксюморон, сочетание несочетаемых слов. Живой труп, зияющие вершины, скользкий наждак. Я сама превратилась в сплошной оксюморон. Я ходила по улицам, улыбалась, здороваясь со знакомыми, работала, ела, спала, беседовала со множеством людей, потом снова ела, спала, разговаривала - и все было тупо и бессмысленно. Смысл заключался только в острой потребности видеть Андрея, касаться его, разговаривать с ним. Впервые в жизни я испытала жгучую, почти животную потребность в другом человеке. Этого человека никто не мог заменить, никто не мог сравниться с ним, никто не мог подарить минуты даже отдаленно похожие на те, что я пережила с Андреем. Иногда я испытывала приступы тошноты, скрипела зубами. Острая тупая боль.
Это и есть "любовь"?